OUVERTURE

De l'anglaise à ce jour je n'ai cessé d'écrire

Pour peut-être remplir sa décomposition,

Combler une impuissance en la croyant me lire

Au-dessus de l'épaule et librement sourire

Comme si mon devoir était dans le Pardon.

Aujourd'hui je me sens résidant de la plage 

Où j'embrassais sa main déjà divinement,

Habitant de l'époque où nous savions que l'age

Croisait celui de vivre, et que dans son bagage

Parmi nos coeurs la mort aurait un vrai printemps.

Ceux qui prendront le temps apprécieront j'espère

Plutôt que quelques vers cette femme à l'abris

Et comprendront alors qu'un poète n'est guère

Qu'un humain désarmé, qu'un humain dans la guerre,

Qu'un humain sur lequel il ne plane de prix.

Plus près de jour en jour de sa grande existence,

De sa lumière aqueuse et diaphane, va,

Volante, infatigable, une plume de science,

Sous les bruits d'un secret n'ayant plus la patience

Que j'en perds, résigné, soixante et un combats.

Rien ne finit très bien ! Quelle est la chose aquise

Excepté le désir ? Ah ! Faiblesses aimables !

Je ne suis pas censé avoir la lèvre exquise,

Je voudrai témoigner; simplement sur la frise

Voir apparaître un peu du sang de tous les diables.